Diabeł robi wszystko w ciemności, od tyłu i odwrotnie.
Denis de Rougemont. Rola diabła
W starych, dobrych czasach dobry baron powinien posiadać służących. Jak na prawdziwego dżentelmena nowego typu, imprezowy dżentelmen Gilrud również miał całą masę usługujących. A najbardziej zasłużonym z nich był stary poeta i pisarz, Luka Perfiliewicz Timurow, którego wszyscy nazywali potomkiem Czyngis-Chana. Wyglądał na około sześćdziesiąt lat, ale starannie ukrywał swój prawdziwy wiek.
Wielu nazywało go potomkiem Czyngis-Chana dla żartu, patrząc na jego starość. Ale chodzi o to, że tak naprawdę był prawdziwym potomkiem wielkiego Czyngis-Chana, którego imperium rozciągało się niegdyś od Pacyfiku po Dunaj i od Moskwy po Zatokę Perską i było znacznie większe niż wielkie Cesarstwo Rzymskie. Pewnego razu jeden z potomków Czyngis-Chana ze względów dyplomatycznych poślubił córkę jakiegoś moskiewskiego księcia i w ten sposób położył podwaliny pod starożytną i chwalebną rodzinę, której przedstawicielem był teraz Luka Perfiliewicz Timurow.
Jeśli z historycznego punktu widzenia był to naprawdę wyjątkowy egzemplarz, to z technicznego punktu widzenia potomek Czyngis-chana był dziedzicznym palantem. W młodości żył na utrzymaniu filantropa i mecenasa sztuki, Gilruda ojca. Powiedzieli, że ten filantrop bardzo kocha Lukę, a jednocześnie mrugali znacząco. Później, z szacunku dla pamięci ojca, syn Gilrud przyjął sędziwego Lukę jako swego podopiecznego. W ten sposób dom cudów został wzbogacony o kolejnego błyskotliwego pracownika.
Stary i mały, chudy i wątły potomek Czyngis-chana przypominał zeszłoroczny suszony grzyb. Na nosie ma potłuczone okulary w cynowej oprawie, przywiązane sznurkiem do ucha. W zębach trzyma przeżutą i zazwyczaj pustą cygarniczkę, wyciętą z gałązki wiśni. A na kościstych ramionach ma ciepłą kobiecą kurtkę w kolorze buraka.
Kurtka ma na plecach podniszczony oficjalny napis: „Szpital Psychiatryczny im. Kaszczenko.” Potomek Czyngis-chana mówi, że dostał tę kurtkę od dobrego przyjaciela i że nosi ją ze względów sentymentalnych, jako miłe wspomnienie.
W dziedzinie poezji potomek Czyngis-chana był specjalistą od chwytających za serce romansów. Dlatego w Domu Cudów po raz pierwszy przydzielono mu pisanie kupletów politycznych. Te kuplety zaczynały się od polityki, a kończyły na zwiędłych różach, latających słowikach i powieszonym kochanku. Potem dali mu felietony polityczne. Ale zamiast polityki dostaliśmy łzawe historie o nieszczęśliwej miłości.
„Chociaż mówią, że miłość jest sprężyną, która obraca kulę ziemską” – zauważył flegmatyczny Filimon, „lecz w tym przypadku ta sprężyna obraca się w odwrotną stronę”.
„Przenieśmy go na stanowisko korektora!” – zdecydował spanikowany Artamon.
Ale potomek Czyngis-chana, wściekle gryząc pustą cygarniczkę, zaczął lepić jeszcze więcej literówek w składzie niż sami zecerzy. Aby go jakoś zmusić do pracy, przeniesiono go na stanowisko maszynistki. Od tego czasu potomek Czyngis-chana siedział spokojnie w pokoju maszynistki, uderzając dwoma palcami w klawisze maszyny do pisania niczym fortepian i podskakując w rytm swojej symfonii. Z zewnątrz wydawało się, że nie jest to maszynistka, ale kompozytor w procesie natchnionej twórczości.
Potomek Czyngis-chana obliczał swój kalendarz na podstawie tego, ile dni pozostało do wypłaty. Zaraz po wypłacie znikał niepostrzeżenie, jak cień w południe. Menedżer biznesowy Breszko-Breszkowski narzekał niezadowolony:
„Gdzie się podział Luka?”
Portier Nazar, który znał wszystkie tajemnice Domu Cudów, z poczuciem winy przestępował z nogi na nogę: – „Gdzież jeszcze mógł pójść... Wiem gdzie…”
„Więc gdzie on jest?”
„Wiesz gdzie…” Nazar potrząsnął głową.
Potomek Czyngis-chana zarabiał całkiem przyzwoicie, ale nigdy nie miał pieniędzy. Kalkulował swoje finanse, niczym kalendarz, w odwrotnej kolejności – w postaci wiecznych długów. Zwykle chodził jak bezdomne dziecko, odziany w ubrania z czyichś ramion. Kiedy od czasu do czasu miał papierosy, usilnie częstował nimi wszystkich i każdego, jakby chciał się ich jak najszybciej pozbyć. Potem strzelał do wszystkich papierosami lub wyzywająco zbierał niedopałki, jakby chciał podkreślić swój los. Kiedy dali mu papierosa, nie miał zapałek. Ilekroć dostawał zapałki, zawsze się kończyły.
„Człowiek Boży” – westchnął ze współczuciem neochrześcijanin Serafin Allilujew. – „Wcześniej tacy stali w pobliżu cerkwi. Boso w śniegu. A na szyi łańcuchy”.
„Typowy niedouczony beatnik” – sprzeciwił się Ostap Ogłojedow. – „Ma w głowie zniekształcenie – paralaksę”.
Przede wszystkim potomek Czyngis-chana dręczył Akoba Sarkisjana dymem. Potem geniusz finansowy kupił sobie ogromną fajkę. Biedny Luka zaczął kichać od tytoniu fajkowego i pospiesznie opuścił dział księgowości. Wykurzywszy swojego niszczyciela, były milioner z zadowoleniem ssał fajkę wodną i szukał wymówek: – „Przecież nie mam tu fabryki tytoniu!”
Aby potomek Czyngis-chana nie biegał do niego po zapałki, flegmatyczny Filimon podarował mu starą zapalniczkę. Ale następnego dnia roztargniony poeta znów przyszedł do niego po ogień.
„Gdzie jest twoja zapalniczka?” – Filimon był zaskoczony.
„Tak, straciłem ją, do cholery” – przyznał potomek Czyngis-chana z ukrytym triumfem. Wydawało się, że to w ogóle nie była kwestia zapałek, ale po prostu lubił odgrywać rolę bezbronnego podopiecznego.
Potomek Czyngis-chana jadł jak wróbel kołchozowy: albo żuł suchą skórkę chleba, albo rozcieńczał kostkę bulionową we wrzącej wodzie, albo pił nagą herbatę. Od takiej diety w końcu zachorował i poszedł leżeć. Portier Nazar postawił następującą diagnozę:
„On nic nie je, aż mu jelita wyschły”. I rzeczywiście, ciągłym postem potomek Czyngis-chana doprowadził swoje ciało do tego stopnia, że doszło do zrostu przewodu pokarmowego i wymagał interwencji medycznej.
Wszechwiedzący Ostap Ogłojedow skomentował: – „Trenuje według systemu jogi. Chce wskoczyć w nirwanę”.
Z wyglądu potomek Czyngis-chana wcale nie przypominał dywersanta. Jednak, podobnie jak wszyscy pozostali członkowie gangu Gilruda, w czasie wojny był agentem sowieckim w armii niemieckiej. To prawda, że dowodził tam pralnią wojskową i walczył, że tak powiem, z brudną bielizną.
Ale potomek Czyngis-chana uważał pranie własnej bielizny za poniżej jego godności. Dlatego dumny poeta cuchnął dość prozaicznym – przepraszam za wyrażenie – smrodem. Aby nadać mu ludzką postać, Akob pewnego razu potrącił pieniądze z jego pensji, aby kupić mu świeżą bieliznę i koszule. Ale najcichszy Luka Perfiliewicz nagle wpadł w wściekłość, jak prawdziwy Czyngis-chan;
„Do diabła z koszulami!” – krzyknął. – „Daj mi pieniądze!”
„A po co ci pieniądze?”
„To nie twoja sprawa. Moje pieniądze – chcę je i spalę je!”
Akob zwrócił się do portiera Nazara:
„Słuchaj, gdzie on traci pieniądze?”
„To wciąż tak samo” – odparł Nazar z przygnębieniem. – „Wszystko do tej samej dziury”.
Potomek Czyngis-chana wyrwał Akobowi pieniądze i wyskoczył z biura rachunkowego tak szybko, jakby od tego zależało jego życie lub śmierć.
Z tej okazji odbyła się narada robocza. Komisarz Gilrud zasugerował:
„Czy można zmusić tą rozbójniczkę, aby nie okradała biednego starca?”
„To możliwe” – stwierdził flegmatycznie Filimon.
„Ale to niemożliwe”.
„Dlaczego?”
„Zaraz znajdzie jakąś inną” – odpowiedział ponuro Artamon. – „I jeszcze gorszą niż pierwsza”.
„Więc co powinniśmy zrobić?”
„Nic” – odpowiedzieli zgodnie Filimon i Artamon.
Akob Sarkisjan podsumował:
„Niezależnie od wieku, wszyscy są poddani miłości, jej porywy są błogotwórcze…”
Rzeczywiście źródłem wszystkich osobliwości potomka Czyngis-chana była miłość. Jak prawdziwy mahometanin twierdził, że ma sześć żon. Każdego Nowego Roku publicznie pisał kartki z pozdrowieniami do wszystkich swoich sześciu żon we wszystkich zakątkach świata, ale od żadnej z nich nie otrzymywał odpowiedzi. Potem okazało się, że niemoralność poligamii miała charakter czysto platoniczny: wszystkie te żony istniały tylko w jego żarliwej wyobraźni.
Zarówno w swojej twórczości literackiej, jak i w życiu, Luka Timurow uznawał tylko nieszczęśliwą miłość. A w życiu udało mu się jeszcze lepiej niż na papierze. Dzięki specjalnemu instynktowi znalazł odpowiedni obiekt uwielbienia. Zwykle była nierządnicą z drugiej ręki, z mroczną przeszłością. Do jej stóp jak mysz w norze ciągnął absolutnie wszystko: pensję, papierosy, jedzenie, kwiaty i wreszcie wiersze o nieszczęśliwej miłości. Kiedy przycisnęli go do ściany, warknął ze złością:
„A może mam wobec niej obowiązki moralne? A może grzechy młodości?”
Starszy wielbiciel nie liczył na nic więcej poza możliwością cierpienia. Wcześniej czy później taka bezinteresowność stawała się nie do zniesienia nawet dla najbardziej zatwardziałej nierządnicy i odmawiała mu domu. Potem Luka błąkał się po Domu Cudów, trochę smutny, trochę zdezorientowany i nie wiedział, co zrobić ze swoimi papierosami, wierszami i pieniędzmi. Ale wkrótce znów znajdował sobie kolejny obiekt uwielbienia, jeszcze gorszy od pierwszego, i znów zaczynał szczęśliwie cierpieć.
Oprócz sześciu nieistniejących żon, które wspominał z wielką przyjemnością, potomek Czyngis-chana miał jeszcze jedną prawdziwą żonę, której nie lubił pamiętać.
Siódma żona potomka Czyngis-chana, pisarka i poetka, Irina Zabubiennaja, była postacią oryginalną i barwną pod każdym względem. Jak większość członków grupy zadaniowej Gilruda, pochodziła z krajów bałtyckich. Mówiono, że jest pół-Żydówką i w czasie wojny pełniła funkcję baronowej Rosenberg. Ale ona sama milczała na ten temat.
Teraz baronowa Rosenberg przeszła na wojnę psychologiczną i została Iriną Zabubienną. W zamian za chleb szybko pisała zwykłą propagandę rządową. Ale dla duszy pisała wiersze niezwykle czyste, szczere i płynące z serca, albo stylizowane opowieści o wzniosłych przymiotach ludzkiej duszy, albo historie symboliczne wyrzeźbione mistrzowskim filigranem białych zwrotek.
Czytelnik nie mógł powstrzymać się od wyobrażenia sobie widmowej poetki, jak z odległego snu, w surowej sukni z czarnego aksamitu z białym kołnierzykiem z brabanckiej koronki. Czytelnik widział nieziemską istotę, utkaną z promieni słonecznych i czystych, nawodnionych od rosy płatków białych róż w ogrodzie, w którym śpiewają słowiki. Czytelnik wyczuwał słabe i delikatne paluszki woskowe pachnące kadzidłem i głos pieszczący ucho niczym szmer leśnego potoku.
Filimon Siklia pomyślał to samo, gdy pewnego razu zasiadł w redakcji Domu Cudów i poprawił rękopis Iriny Zabubiennej. W pustym korytarzu rozległy się kroki. W pierwszej chwili Filimon pomyślał, że to Kamienny Gość idzie. Ale do pokoju weszła najzwyklejsza starsza kobieta, niskiego wzrostu i lekko skłonna do nadwagi. Filimon mimowolnie zerknął na stopy gościa – czy miała na sobie żelazne buty? Nie, kobieta miała na sobie proste buty na zniszczonym obcasie. Ale jej chód był żelazny.
Kiedy poetka Irina Zabubiennaja podeszła bliżej, poczuł zapach nie kadzidła, ale gęstej mieszaniny oparów wódki i machorki. Kiedy otworzyła usta, zamiast delikatnego szmeru strumienia, rozległ się przepity męski baryton. Nie wyjmując papierosa z ust, poetka stanowczo zażądała zaliczki.
„To właściwie nie jest dla mnie” – przeprosiła była baronowa – „ale dla moich kochanków”.
„Kha-kha” – zakrztusił się Filimon.
„Tak, w moim wieku już muszę kupować wódkę dla mężczyzn” – szczerze wyjaśniła baronowa-poetka, która pisze wiersze o czystej miłości. – „Inaczej nie ugotujesz kaszki z bratem”.
Kiedy Irina Zabubiennaja była młodsza, była idealną partnerką dla swojego męża. Potomek Czyngis-chana zawsze dążył do nieszczęśliwej miłości, a Irina dawała mu wszelkie możliwości doświadczenia tej przyjemności w praktyce. W poszukiwaniu twórczych inspiracji organizowała pijackie orgie i na oczach wiernego męża zdradzała go z kilkoma pijanymi kumplami w najbardziej nagim tego słowa znaczeniu.
A potomek Czyngis-chana siedział przy stole jak w filmie, obserwował wszystko, co się działo, pił wódkę z czekającymi na swoją kolej, płakał gorącymi łzami i zaimprowizowany komponował wiersze o nieszczęśliwej miłości. Potem Irina przypomniała sobie, jak Mereżkowski opisał życie intymne Arystotelesa i jego ukochanej. Na wzór Arystotelesa potomek Czyngis-chana przysiadł na czworakach, a pijana Irina siadała na nim okrakiem i ze szklanką wódki w dłoni jeździła na nim nago po pokoju.
Podczas jednej z takich pijackich bachanalii, potomek Czyngis-chana mieszając wódkę ze łzami, nabazgrał na kartce papieru niespójną piosenkę „Szare Oczy”. Ktoś dobrał muzykę do tych słów i wkrótce ten smutny romans śpiewała cała Moskwa, a potem cały Związek Radziecki. Kopiowano go z rąk do rąk.
Kilka lat później potajemnie przywieziono płyty z Francji, Ameryki, a nawet Japonii, do Moskwy, gdzie słynny na całym świecie romans „Szare Oczy” brzmiał smutno słowami nieznanego autora. Ale potomkowi Czyngis-chana od tego nie zrobiło się lżej. Właścicielka szarych oczu wciąż ujeżdżała niepoznanego przez cały świat poetę.
Chociaż byli teraz rozwiedzeni, faktu posiadania siódmej żony nie można było kwestionować, ponieważ miał dorosłego syna. Z wyglądu ten potomek poezji i prozy przypominał swoją matkę, a charakterem przypominał ojca. A nazwisko nie miał ani od matki, ani od ojca, ale od przejeżdżającego młodzieńca. Z jakiegoś powodu nazywał się Aleksiej Szelaputin. A jego imię było w skrócie: Liusia.
Choć imię Łucja było żeńskie, mówiono, że w wyższych sferach i w dobrych rodzinach żydowskich jest to możliwe. Na przykład reżysera Aleksieja Kaplera, w którym zakochała się sama Swietłana Stalin, również zwali Liusia. To prawda, że wówczas papa Stalin, niezależnie od mody, wepchnął tę Łucję do koncłagru na 10 lat.
Liusia Szelaputin zawsze chodził po Domu Cudów nieco bokiem, podskakującym krokiem koguta, ostrożnie składając dłonie w łokciach i wyciągając do przodu ostry nos, wystający między przestraszonymi, wyłupiastymi oczami. Nie pisał wierszy, ale mimo to ciągle się w kimś zakochiwał i z dokładnie takimi samymi rezultatami jak jego tata.
Patrząc na Liusię, wszechwiedzący Ostap Ogłojedow potrząsnął w zamyśleniu głową:
„Od razu widać, jaki to owoc. Robiony palcem. Dlatego ma w głowie coś w rodzaju zniekształcenia – paralaksy”.
Z zawodu Liusia Szelaputin był profesjonalnym nieudacznikiem. A według listy personelu Domu Cudów, widniał on jako osobisty kierowca zarządcy nieruchomości. Ale Artamon prawie nie miał dokąd jechać i aby kierowca nie kręcił się bezczynnie, powierzył Liusi stanowisko swojego osobistego bibliotekarza { лейб-библиотекаря } w niepełnym wymiarze godzin.
Dawno, dawno temu Artamon wyniósł gdzieś plik starych książek, które porzucił w jednym z tylnych pomieszczeń, nazywając tę komórkę biblioteką. Nikt nic nie wiedział o tej bibliotece, a tym, którzy się o tym dowiedzieli, powiedziano, że prace nad nią wciąż trwają. Od tego czasu osobisty bibliotekarz Liusia siedział spokojnie w swojej komórce i zamknięty na klucz zajmował się tą kolekcją. Sądząc po grubej warstwie kurzu na półkach, nigdy nie dotknął książek.
Z tajemniczej biblioteki korzystały tylko dwie osoby. Kiedy zarządca nieruchomości potrzebował podchmielić sobie bez świadków, przychodził obejrzeć pracę swojego osobistego bibliotekarza i warczał:
„Liusia, znowu jesteś bezczynny? No, idź po piwo!”
„Jakie chcesz?” – Liusia patrzył ze strachem.
„Nie wiesz? Monachium, oczywiście!”
Liusia w milczeniu chwytał swoją sfatygowaną teczkę, która służyła specjalnie do tego celu, i rzucał się na oślep do sąsiedniej knajpy.
Jeśli przychodzili petenci, mówiono im, że zarządca nieruchomości wyjechał w pilnych sprawach. Tymczasem wściekły Artamon tępym wzrokiem spoglądał na swoją bibliotekę, wspominał złote czasy, gdy był dyrektorem szkoły dla upośledzonych dzieci i beształ na wszelkie możliwe sposoby swojego osobistego bibliotekarza.
Czasami potomek Czyngis-chana odwiedzał szafę z książkami ze zmartwionym wyrazem twarzy. Poprawiając okulary zsuwające się z nosa, szeptał coś do ucha problematycznemu synowi. Liusia robił zdziwioną minę:
„Ha, myślałem o tym, jak mógłbym pożyczyć od ciebie pieniądze, ale wyprzedziłeś mnie i przyszedłeś pożyczyć ode mnie. Chętnie, tatusiu, ale mam wszy złapane na lasso w kieszeni” { но у меня в кармане – вошь на аркане }.
Problematyczny ojciec ponuro przeżuwał pustą cygarniczkę i wzdychał:
„Skoro nie masz pieniędzy, to chociaż daj mi zapalić”.
„Co, zapalić?” – syn rozkładał ręce. – „Tak, tato, od razu czytasz w moich myślach. Zastanawiałem się tylko, czy masz dodatkowego papierosa?”
Kiedyś zapytano Gilruda, dlaczego zatrzymał takiego próżniaka jak Liusię. Komisarz zagryzł wargi w zamyśleniu:
„Z szacunku dla historii Rosji. W końcu to ostatni z Czyngis-chanów”.
Gdzieś, dawno temu, przy głównej drodze leżała czaszka konia. Mysz przebiegła drogą, zobaczyła czaszkę, obwąchała ją i zamieszkała w niej. Aby się nie nudzić, mysz zaprosiła do towarzystwa żuka gnojarza. Za żukiem pełzał ślimak. Za ślimakiem kryje się dżdżownica, biedronka i inne stworzenia Boże. Tak żyli – i się nie smucili. Z zewnątrz wydawało się, że ekscentrycy w Domu Cudów żyli tą samą zasadą. W cichym domu obok wywiad wojskowy drzemał spokojnie, niczym kochanka kupca. I zamiast wesołego kupca, przez tajną bramę między domami biegał teraz komisarz Domu Cudów, Sosja Gilrud.
Papa Miller szczerze zasłużył na swój przydomek – Goniało Męczennik. Choć dużo biegał, przynosiło to niewielkie dochody. Chyba, że poczęstują cię papierosem. Dlatego rodzinę utrzymywała, ściśle rzecz biorąc, Nina, która pracowała jako maszynistka w radiu „Liberty”.
Pewnego razu, gdy sytuacja z zarobkami była szczególnie zła, Męczennik Goniało przypomniał sobie, że w Domu Cudów czasami kupują artykuły prasowe z zewnątrz. I postanowił spróbować szczęścia w literaturze.
Na początek Akaki Pietrowicz skopiował lub, jak mówią, skompilował swój artykuł z artykułów kilku innych osób. Dopóki kopiował bezpośrednio, wszystko szło dobrze. Ale w międzyczasie panowało takie zamieszanie, że Akaki Pietrowicz próbował ukryć je za celowo nieczytelnym pismem. Jednocześnie ukrywało to także błędy ortograficzne.
Następnie Goniało Męczennik przekazał to pismo Borysowi Rudniewowi z prośbą o pomoc. Jednocześnie pożyczył od Borysa sto rubli na pokrycie przyszłej opłaty. Przyjaciel rodziny przeczytał to, zaklął i przepisał od nowa. Następnie dał tę miksturę Sosji Gilrudowi. Komisarz Domu Cudów spojrzał na podpis taty Millera i uśmiechnął się znacząco:
„Artykuł jest kiepski, ale panna młoda jest bardzo uwodzicielska”.
Wkrótce Goniało Męczennik spłacił Borysowi swój dług rzeczowy, przekazując mu kilka kolejnych artykułów, które okazały się jeszcze gorsze od pierwszego. Chociaż Papa Miller wyglądał jak arystokrata, który przegrał pieniądze w karty, w głębi serca był odrobinę bystrzejszy.
Tymczasem Nina otrzymała awans: została przeniesiona z maszynistki na sekretarkę. A nawet na sekretarkę samego Adama Abramowicza. Teraz Nina chodziła rozpromieniona i marzyła o wielkiej karierze.
Z tej okazji w domu Millerów odbyła się mała rodzinna uroczystość. A Borys został zaproszony jako jedyny gość – jako przyjaciel rodziny. Aby ułatwić Ninie przyszłą karierę, Borys podarował jej małą świnkę z kości słoniowej, którą kupił w antykwariacie i która podobno przynosi szczęście. Nina obróciła prezent w dłoniach i zmarszczyła nos: „Co przez to sugerujesz? No cóż, naprawdę jestem dużą świnią”.
W rodzinnej uroczystości wzięła także udział matka Milicji Iwanowny. Jeśli mama Miller przypominała milicjanta, to babcia najbardziej przypominała byłego rozbójnika z wielkiego rozdroża. Co więcej, zbójcę, który nie żałował za swoje grzechy.
Ta ponura starucha patrzyła na wszystkich spode łba i milczała. Nazywała się Iraida Fieodorowna, podobnie jak car Iwan nazywany jest Ioann. Jeśli ktoś przypadkowo przeoczył to „o”, babuśka odwracała się, jakby nie z nim rozmawiała, a potem przez długi czas patrzyła z ukosa na sprawcę.
Po herbacie Nina wyjrzała przez okno i słodko ziewnęła. I Borys zaczął kombinować. Na zewnątrz pada deszcz i wieje wiatr – raz. W taką psią pogodę babcia oczywiście nie będzie chciała wychodzić z domu – dwa. A rodzice zostaną z babcią.
„Nina, pójdziemy do kina?” – zasugerował.
„Świetny pomysł!” – wykrzyknęła babcia-rabuś i nawet z przyjemnością poklepała się po kolanie. Od razu zorientowała się, że kawaler Niny zapłaci i będzie mogła pójść do kina na krzywy ryj.
Milicja Iwanowna zaczęła się kołysać na krześle:
„Cóż, będę musiała iść”.
Goniało Męczennik próbował udawać, że śpi, ale mu się to nie udało.
„Kiki, przygotuj się!” – zarządziła krótko żona.
Wąską ścieżką, otoczoną roztopionym śniegiem i kałużami, można było iść tylko gęsiego. Babcia poszła przodem i powiedziała:
„Takimi drogami jeszcze nie chodziliśmy…”
Za babcią, niczym mobilny stojak na plakaty, Milicja Iwanowna przechadzała się z boku na bok i idąc, wymyślała wymówki:
„Nie mogę znieść tego cholernego kina. Tylko dla towarzystwa…”
Podążając za nimi, z głową wsuniętą w ramiona, Goniało Męczennik wlekł się przygnębiony i bał się zgubić kalosze. Nina skoczyła za tatą jak koza i wpadła we wściekłość:
„Uch, moje stopy są już mokre! I kto wpadł na ten głupi pomysł, żeby pójść do kina!”
Procesję zamykał łowca nowego typu dziewcząt. Z zainteresowaniem patrzył, jak Nina biegała gorączkowo, próbując trzymać się od niego z daleka. Wszystko w porządku, pomyślał, ale przynajmniej w kinie usiądzie obok bohaterki swojej powieści. Być może na ekranie będzie strzelanina, a bohaterka ze strachu przytuli się do bohatera.
Ale w kinie Nina natychmiast schowała się między ojcem a matką, a Borys znalazł się obok jej babci. Stara kobieta pachniała pieprzem i kadzidłem, przywodząc na myśl klasztor lub jaskinię zbójców. Żeby przynajmniej nie było strzelaniny, pomyślał, bo inaczej babcia zacznie się do niego przytulać.
Po przerwie musieli zamienić się miejscami i tym razem Nina znalazła się obok Borysa. Kiedy bohaterka na ekranie zaczęła płakać, delikatnie pogładził jej dłoń. Tak jak robią to wszystkie pary we wszystkich filmach świata. Ale nowy typ dziewczyny konwulsyjnie cofnął rękę i odsunął się na bok.
„Hej, ty tam! – rozległ się głos. – „Nie kiwaj głową!”
Wszyscy prawdziwi mężczyźni są w głębi serca myśliwymi i kochają zwierzynę, która nie jest im dana od razu. Jaki jest sens łamania karku kaczce domowej? Żaden. Ale dzika kaczka to zupełnie inna sprawa. Tu trzeba wstać przed świtem i potem godzinami brodzić po pas w wodzie i zaroślach trzcin. Zimna woda obmywa od dołu, gorące słońce pali od góry, a komary kąsają w środku. Czy to nie jest zabawne?
Z tego punktu widzenia Nina była idealnym obiektem myśliwskim. Nie poddawała się tak łatwo jego dłoniom. Ani to, ani tamto.
Aby w jakiś sposób pozbyć się rodziców, Borys zaprosił swoją bohaterkę na basen. Tata, mama i babcia raczej się tu nie zaangażują. Spotkawszy Ninę nad wodą, myśliwy z trudem rozpoznał swoją zwierzynę.
W domu, kiedy Nina właziła na kolana ojca, wyglądała jak przerośnięte dziecko. Teraz w kostiumie kąpielowym wyglądała zupełnie inaczej. Z każdego punktu widzenia – anatomicznego, poetyckiego czy prozaicznego – było to doskonałe dzieło żywej natury. Nie za dużo, nie za mało. To właśnie nazywa się kanonem w sztuce. Nie dziewczyna, ale bogini.
„Chodźmy do wody” – powiedział i wyciągnął do niej rękę.
„Odsuń swoje owłosione łapy!” – syknęła bogini.
„Porządek jak w muzeum” – pomyślał. – „Możesz patrzeć, ale nie dotykaj”.
Zanurkował do wody z trampoliny, gdy ona szła na drugi koniec basenu. Wychodząc, zobaczył, że ona, jak przystało na kąpiące się boginie, stoi w wodzie po kolana.
„Płyń tutaj!” – zawołał. Ale Nina uparcie nie chciała opuścić miejsca przeznaczonego dla bogiń.
„Co się stało?” – zapytał.
„Nie umiem pływać” – przyznała bogini.
„Pozwól, że cię nauczę”.
„Nie, nie, zabierz swoje paskudne łapy! Zamiast tego chodźmy do bufetu”.
Przy bufecie Nina pochłonęła kilka kanapek z takim apetytem, jakby właśnie przepłynęła kanał La Manche. Następnie stanowczo stwierdziła, że tęskni za tatą i wraca do domu.
Borys tak przeanalizował sytuację. Oczywiście Nina zachowuje się trochę dziwnie. Ale jest to całkiem naturalne, jeśli znasz nowe uprzedzenia klasowe społeczeństwa sowieckiego i weźmiesz pod uwagę, że Nina jest tylko małą sekretarką.
Ponieważ po rewolucji zniesiono własność prywatną, selekcja klasowa lub selekcja w nowym społeczeństwie sowieckim odbywała się głównie na płaszczyźnie edukacji. A Borys wiedział to dobrze z własnego doświadczenia.
Kiedy studiował w instytucie przemysłowym, gdzie wykuwała się technokracja, nowa radziecka arystokracja, w zakresie zalotów panowała ścisła rutyna kastowa.
Zaloty były zarezerwowane tylko dla studentek. Preferowane były studentki najłatwiejszego kierunku – chemii, na którym studiowały tylko dziewczęta i piłkarze. Za aksjomat przyjęto, że uroda i inteligencja u studentek są równie rzadkim zbiegiem okoliczności, jak rzadko zdarza się, aby dobry piłkarz był dobrym studentem. Dlatego zarząd natychmiast wysłał wszystkie ładne dziewczyny i piłkarzy na wydział chemii. Jeśli zabiegasz o dziewczynę z melioracji lub, jak mówią, instytutu wodnego, jest to już niższa kasta. Mimo wszystko woda to woda. Jeśli pochodzi z instytutu pedagogicznego i zamierza zostać nauczycielką, to jest prawie kompletną idiotką. Jeśli zabiegasz o względy studentek instytutu rolniczego, taki mezalians robotniczo-chłopski jest postrzegany z dużym zainteresowaniem.
Ale najgorsze, ostatnie, co można zrobić, to spotykać się z dziewczynami „z miasta”, czyli nie studentkami. Dziewczyny bez wyższego wykształcenia w oczach studenta są jak człowiek bez głowy. Stworzenia „z miasta” to sekretarki, maszynistki i inne małe rybki.
Ale sekretarki i maszynistki też nie są głupie i wszyscy o tym doskonale wiedzą. Dawno, dawno temu w mieszkaniu nad głową Borysa mieszkała urocza maszynistka o niebieskich oczach, Ania. Nie dziewczyna, ale prawdziwy anioł. Borys kilkakrotnie próbował nawiązać dobrosąsiedzkie stosunki z tym aniołem. Ale Aneczka unikała go jak diabła. Potem szczerze przyznała:
„Wstydzę się nawet chodzić z tobą ulicą”.
„Dlaczego?”
„Wszyscy pomyślą, że jestem kompletnie głupia”.
„Dlaczego?”
„Tak, bo ludzie tacy jak ty nie żenią się z maszynistkami... Po prostu się zabawiają”.
Tylko że urocza Aneczka wcale nie wstydziła się chodzić z kierowcami. Czasem w nocy z jej pokoju słychać było odgłosy butów i dzikie przekleństwa – to był kolejny kierowca bijący swojego anioła. Potem Aneczka chodziła przez cały tydzień z siniakami pod niebieskimi oczami.
Te nowe prawa społeczeństwa sowieckiego są przestrzegane dość rygorystycznie. I Borys upewniał się o tym nie raz, ale wiele razy. Dlatego też, pomyślał, było całkiem naturalne, że sekretarka Nina zachowywała do niego pewien dystans. To lepsze niż jakieś zdzirowate panienki.
Zbliżały się urodziny Milicji Iwanowny, i rodzina Millerów ponownie zorganizowała wielkie świętowanie. Borys znów okazał się jedynym gościem. A w domu, w którym jest panna młoda, to coś znaczy. Borys podarował jubilatce czajnik elektryczny, a Ninie duże pudełko perfum „French Taboo”. Nina rozpakowała prezent i prychnęła:
„Co to za aluzja?”
„Tabu? No cóż, Wyspy Morza Południowego. Nie wiesz?”
„Wiem. I pamiętaj – nie lubię brudnych aluzji”.
„Jakie są tu aluzje? Tylko francuskie perfumy”.
„O tak!” – Nina się zdenerwowała. – „Francuskie? Czy znasz różnicę: kiedy musisz trzymać język za zębami, a kiedy musisz trzymać zęby za językiem?”
Matka niczym dobrze grająca drużyna piłkarska przyszła córce z pomocą:
„Bori-is Aleksanycz, czy porządnym dziewczynom można opowiadać francuskie dowcipy? W końcu Nina nie jest jakąś…” Na podwórku pachniało już wiosną, a Nina też trochę odmarzła. Po obiedzie zaproponowała Borysowi, żeby zaczerpnął świeżego powietrza. Zakochane pary przytulały się w Zaułku Entuzjastów, ale Nina ostrzegała Borysa, aby zachowywał się przyzwoicie. W związku z tym zapytał:
„Nina, co teraz czytasz?”
„Bardzo wiele”.
„Co dokładnie?”
„Ekspresjoniści”.
„O ile wiem, jest to agresywny indywidualizm plus reakcyjny formalizm i mistycyzm. Jak ci się podobają impresjoniści?”
„Do diabła z twoimi egzaminami!” – Nina powiedziała z irytacją.
Łowca homo sovieticus pomyślał, że w związku z różnicą w jej oficjalnym stanowisku, być może na Ninę naciskały jakieś momenty hamujące lub odruchy warunkowe. Aby ją uspokoić, ostrożnie zauważył:
„Nina, wydaje mi się, że zawsze się czegoś boisz”.
„Jak mogę się nie bać? Miałam już dziesięć ofert. Ale odmówiłam wszystkim. I lepiej do mnie nie podchodź…”
„Dlaczego?” – Borys był ciekawy.
„Tak będzie dla ciebie lepiej” – odpowiedziała szczerze Nina. Zawróciła w stronę domu i szybko przyspieszyła kroku. Łowca homo sovieticus szedł za nią i gwizdał marszową pieśń:
„R-raz, dwa, smutek nie jest problemem, Dlaczego słowiku smutno śpiewasz?”
Aby poznać drugiego bohatera swojej powieści, Sosję Gilruda, Borys czasami nawiązywał z nim przyjacielskie rozmowy. Przecież czarodziej Sosja powinien pełnić rolę uczciwego przyjaciela, partyjniaka-dżentelmena nowego typu. Nowy przyjaciel uśmiechnął się subtelnie:
„Jak leci z panną młodą?”
„Bardzo słodka dziewczyna” – powiedział łowca homo sovieticus. – „Tylko trudno znaleźć z nią wspólny język”.
„Każdy człowiek jest inny” – Sosja znacząco zagryzł wargi. – „Musisz tylko wiedzieć, do kogo z którego końca podchodzić”.
Nie powiedział jednak, z którego końca podejść do Niny.
Następny rozdział
Powrót do spisu treści